krolichia_nora

…проходил на северо-западе от Парижа, на границе с Нормандией, в старинном мини-замке, переоборудованном для приема отдыхающих. Выходить из дома пришлось полседьмого утра; было темно, туманно, пустынно, загадочно. В кустах что-то шевелилось. Не было ни души. Но спустившись до станции электрички, я обнаружила там немало людей – точнее сказать, сонных зомби. Осознала, что кое-кто выходит так рано каждый день: Париж не резиновый, приходится жить в пригороде.

С утра провели заплыв на каноэ, непременно следуя заповедям:

1. сел на мель – вылезай по колено в воду и тяни лодку а-ля бурлаки на Волге;

2. обгоняя соседа, отталкивай его назад;

3. если обгоняют тебя, хватайся за проезжающую мимо лодку – тебя не вытянут, так хоть сами затормозят;

4. если сосед все же уходит вперед – хотя бы облей его напоследок водой, чтобы ему тоже было обидно.

Чувствую, отношения у меня с коллегами сложатся хорошие.

А вот квадрицикл – это уже сложнее. В отличие от каноэ, не дурачилась и к заданию научиться рулить отнеслась серьезно. Я была единственная, кто никогда не водил машину, поэтому не имела права ехать без инструктора. Инструктор мне попался просто отличный – почти всю дорогу разрешил рулить самой. Зато на узкой дороге, когда руль слишком сильно ушел влево, он выверенным движением схватил руль и вывернул куда надо. А все-таки страшно: кривая колея, слева колючая проволока, справа кусты. Второй круг проехала самостоятельно, но медленно – не больше сорока, наверное. Во-первых, комфортная скорость для меня – скорость велосипеда. Во-вторых, зрение уже не то, да и опыта никакого. Хотя сделала вывод, что ничего сложного - дело практики.

Я никогда не пишу стихи.
Но это нескладное стихотворение нахально пыталось забраться в голову аж целых два дня подряд,
когда я ложилась спать.
Хотя вполне возможно, что это грустное стихотворение просто не знало, где спрятаться,
и боязливо протискивалось в мое сознание.
Наверное, все мыслимые стихотворения уже существуют:
висят себе в воздухе и наблюдают за людьми.

А мне все время казалось, что я свое робкое стихотворение уже где-то слышала
и сейчас не сочиняю, а просто вспоминаю.
Подозреваю, что сиротливо забившись в уголок мозга,
оно мне нашептало само себя.